Donald Trump entretient avec un art consommé le suspense. À l’américaine. C’est évidemment voulu. Le procédé fait partie de sa panoplie guerrière.

Voilà un bien beau roman, extrêmement agréable à lire. Car il est fort bien écrit, dans une langue parfaite de clarté, avec des moments voulus de langage bien daté. L’histoire n’est pourtant ni drôle ni croustillante.

Encore un petit livre de méditations du Père Thomas, le jésuite qui, à l’école de son maître et fondateur saint Ignace de Loyola, se plaît à élever les âmes, non pas en les inondant de recommandations, mais en leur indiquant la voie à suivre, qui n’est autre que celle où Jésus-Christ nous incite à Le suivre.

Qui connaît Guillaume Brune, maréchal de France, serviteur de la Révolution, de la République et de l’Empire, c’est-à-dire de Napoléon qui le fit maréchal, mais ne lui garda pas sa confiance au grand désespoir de l’homme qui ne voulait, et ne savait au fond, que servir, malgré ses idées républicaines ?

C’est un roman. Et, pourtant, c’est un reportage avec prises directes sur l’actualité de mai 1958 à Alger où tout s’est joué.

Ainsi il existerait une internationale réactionnaire et elle susciterait de terribles inquiétudes chez nos dirigeants. Bien plus que tous les mouvements ou les partis de gauche et d’ultra-gauche.

De vraies poésies, de bonne facture, c’est rare. Ce genre d’ouvrage mérite d’être signalé. Il y a encore des amateurs.

C’est plus qu’un livre sur Maurras, comme il en paraît régulièrement, bien qu’aujourd’hui le nom, l’œuvre, la pensée soient littéralement ostracisés. Au mieux, il n’a droit qu’à des a priori répétés indéfiniment qui servent de canevas aux réflexions que son nom in spire. Même chez ceux qui devraient le connaître !

La France n’a un budget qu’aux forceps. Fruit adultérin et, en vérité, incestueux, tant les liens de parenté sont évidents, de l’organe majeur du socialisme en action et de la macronie, plus que consentante, abandonnée tout entière à toutes les volontés de son partenaire de choix. Quelle union ! Consacrée, réitérée sous le regard approbateur de Marianne, qui y voit le principe de sa continuité et de sa stabilité.

C’est un superbe roman. Maxime Tandonnet en eût peut-être modifié la fin s’il avait pu le publier lui-même, de son vivant, car il le gardait en réserve. La fin, si j’ose dire, est trop gentille. Mais il est vrai que Maxime, malgré son extrême lucidité, était, quant à lui, bon, certains diront trop bon.

C’est sans avenir. Tout le monde le sait. La France est dans une mécanique institutionnelle qui va finir par la broyer. Qui va enfin oser le dire, l’écrire ? Il se dit ouvertement de plus en plus de choses excellentes, mais jamais sur cet essentiel institutionnel. Personne, en dehors de notre Politique magazine dont c’est la spécificité.

Ce petit essai d’Éric Zemmour n’est pas satisfaisant. Il n’est pas bon. Autant Le Suicide français était un grand livre qui faisait date, ainsi que toute la série qui suivit dans le même esprit, autant là, avec La messe n’est pas dite – Pour un sursaut judéo-chrétien, Zemmour se fourvoie. Il n’aurait jamais dû entrer dans cette voie-là.