Nous avons besoin de l’épopée, nous aimons l’épopée.

Marie-Hélène Moreau réalise, dans Ceux qui comptent, un tour de force : elle arrive à rendre intéressants – que dis-je, intéressants ? passionnants ! – des personnages médiocres.

C’est fou ce que l’espèce humaine peut être sage.

Ma tante Euphrasie, qui a toujours été femme au foyer, très autoritaire avec ses casseroles, a cependant des accès de féminisme à heures fixes. Elle déclare :

La bonne attitude (ou posture) compatissante (ou plutôt compassionnelle) que viennent d’avoir certains éditeurs français, qui ont suivi dévotement des éditeurs anglais dans leur démarche salutaire (ou citoyenne) ! Ils ont décidé de supprimer dans les livres qu’ils publieront tous les termes qui pourraient blesser les minorités.

Il y en a qui ne sont pas marrants avec les chiffres. Dès qu’ils ont des chiffres, ils prennent des têtes de constipés, c’est clos, définitif et, lâchons le mot : scientifique. Les chiffres ont parlé : ferme ta gueule. Les chiffres ont tout dit, ils ont toudis tout dit comme on dit chez mi.

François Rabelais, curé de Meudon, alias Alcofribas Nasier, raconte que le juge Bridoye établissait ses sentences en jetant des dés. C’était un bon juge, un juge impartial.

Nous avons abondamment célébré les vertus de Mme Sardine Ruisseau, mais il est trop tôt pour en apprécier les fruits.

Il y a un petit siècle, sauf quelques olibrius à qui on donnait parfois vilainement le nom qu’on donne généralement à la sœur de mon père ou de ma mère, les homosexuels étaient discrets.

On ne sait pas comment les remercier, car finalement on ne les connaît pas, mais ces gens qui nous dirigent sont bien gentils, ils manifestent une bienveillance et une sollicitude à notre endroit tout à fait magnifiques. Ils ont compris, grâce à leur sensibilité exquise, que nous nous ennuyons ; ils nous ont donc offert de nouvelles distractions.

Il y en a qui ne veulent rien entendre, qui continuent à dormir comme des loirs, alors qu’ils devraient être tenus éveillés par l’angoisse des cataclysmes à venir, qui nous frapperont terriblement et encore plus sûrement nos petits-enfants. Mais ils sont, disons-le gentiment : de mauvaise foi ou pour tout dire : imbéciles.

L’oncle Victor, qui est un vieux de la vieille, me raconte que quand il était en barboteuse, tout le monde chantait. Maintenant, c’est fini, plus personne ne chante.