« Profession ? -– Propriétaire. -– C’est pas une profession. -– Pour moi, si. – Mais je suis son père. J’ai le droit de savoir. -– Moi, je suis son grand-père et vous n’avez aucun droit. Je tiens le domaine de mon père qui le tenait du sien ; c’est une tradition. Alors, allez vous coucher et éteignez la lumière » ; « si vous en avez marre, comme vous dites, vous n’avez qu’à foutre le camp. Ici, vous êtes le mari de ma fille, et rien de plus » ; « on fait pas les beaux-arts quand on sait qu’on aura des terres à gérer et à défendre » ; « le monde a changé, tu sais… -– Eh ben, pas moi ».

À l’heure où, avec componction, certain député en mal de notoriété agite la muleta sur les dangers de la corrida, est-il temps de voir ou de revoir Blood and Sand, magnifique chef-d’œuvre tourné en 1941 par Rouben Mamoulian, en somptueux technicolor.

Voilà un film qui n’a rien perdu de son actualité, quand bien même les moins de trente ou quarante ans auraient-ils perdu jusqu’aux souvenirs de la confection d’un journal sur le marbre et dans l’urgence, sans parler de l’odeur des encres maculant les plombs ou du tintamarre des rotatives aux cadences étourdissantes.

Jack Lee Thompson sans doute livre avec ce film son chef-d’œuvre définitif, auquel on adjoindra, dans un tout autre genre, Les Canons de Navarone, réalisé l’année précédente.

Il est des films qui peuvent marquer une vie.

C’est souvent avec la voix ou la plume tremblante que l’on évoque le deuxième film de Sergueï Mikhaïlovich Eisenstein (le premier était La Grève, réalisé en 1924 et consacré à la rudesse de la condition ouvrière dans la Russie tsariste) qu’un jour de 1958 un jury d’historiens représentant vingt-six nations, réunis à Bruxelles, proclama comme « le meilleur film jamais réalisé ».

Si, comme le disait André Bazin, le western est le genre américain par excellence, le giallo est, assurément, un genre typiquement italien. 

Le recours à l’enfance est la clé de l’imaginaire. Et l’imaginaire peut être comparé à une carte sur laquelle figurerait le lieu d’un trésor mystérieux ; tout est alors permis à l’intérieur de ce royaume que l’écrivain Jean Raspail n’aurait pas renié.

Condamné pour provocation à la haine raciale, le 17 février écoulé, par la chambre des appels correctionnels d’Agen, à une peine d’un mois de prison avec sursis et à verser la somme de 1000 euros à chacune des associations qui se sont portées parties civiles lors de son procès – SOS Racisme, Touche pas à mon pote et la LICRA –, l’écrivain gersois, ami du philosophe Alain Finkielkraut, n’en continue pas moins, certes de manière fort discrète – d’aucuns ajouteraient même assez confidentielle –, à occuper le devant de la scène littéraire.

Le roi se meurt. Le roi est mort. À 96 ans, l’infatigable Michel Bouquet (75 ans d’une carrière entamée à 17 ans !) a tiré sa révérence, selon la formule consacrée, et s’en est allé rejoindre les géants, Anouilh, Barrault, Gabin, Ventura, Gance, Clouzot, Giovanni, Chabrol, Truffaut et quelques autres, non moins illustres.

Son réalisateur, John Huston, avoua avoir connu de nombreuses difficultés lors du tournage de ce film de 1956.

On ne se risque plus à présenter Alfred Hitchcock (1899-1980) qui est au septième art ce que Molière et Victor Hugo sont à la littérature, Raphaël et Michel-Ange à la peinture ou Bach et Beethoven à la musique.