Mon oncle Victor, l’époux de ma tante Euphrasie, me raconte que quand il était jeune, ce qui remonte loin, les musées avaient quelque chose de mélancolique. Ils étaient à peu près vides. Un rayon de soleil oblique traversait la poussière.

Il y a un aspect de la démographie dont je m’interdis de parler, je risquerais d’être accusé à juste titre de… et de…, ce qui me mènerait où je ne veux pas aller et à me faire passer pour ce que je ne suis surtout pas.

Nous adorons avoir peur. Nous lisons avec frénésie des thrillers, ou pour le dire en patois : des frissonneurs. Nous courons au cinéma voir des frissonneurs, ce qui nous permet de pousser de voluptueux hurlements de terreur et de nous jeter en tremblant sur l’épaule du voisin, qui fait autant de son côté et ainsi de suite.

Les Français des années 30 pratiquaient très bien le déni. Ils ne voulaient pas voir que le caporal Adolf était dangereux. Ils se refusaient à lire Mon Combat.

C’est très méchant, un oligarque. Il suffit d’ailleurs d’écouter le mot pour s’en persuader.

Ceux qui vivaient dans les temps préhistoriques, je veux dire le XXe siècle, je veux dire quand j’étais pas né, étaient de pauvres mecs.

Naguère, les moyens étaient rudimentaires.

Quand on est un peu triste, maussade, pas en train, quoi ! il y a un remède : il faut aller assister à un spectacle de Mme Sabine Trousseau.

Il y en a qui, parce que des femmes, parfois incitées en cela par leurs chastes époux, veulent se baigner dans les piscines publiques, couvertes de la tête aux pieds de vêtements noirs, il y en a qui poussent de longs cris.

Mon cousin Barnabé, qui est l’imprudence et le manque de discernement mêmes, a eu le malheur de proférer publiquement un de ces mots qu’il ne faut pas dire.

Je projetai un gueuleton avec deux copains. Mais que manger ? Quel menu ? Nous étions perplexes, très perplexes.

Jadis, les femmes étaient très malheureuses.