La proposition de loi sur l’aide à mourir est déjà perverse en soi, bien sûr, puisqu’elle propose de délivrer un permis de tuer son prochain, sous certaines conditions, il est vrai. Il est nécessaire pour poser sa candidature au grand passage d’être majeur, Français, « d’être atteint d’une affection grave et incurable, de présenter une souffrance physique ou psychologique constante […] réfractaire aux traitements […] d’être apte à manifester sa volonté de façon libre et éclairée ».

Il y en a, je te dis, qui en tiennent une couche. Ils s’obstinent à dire qu’il faut fuir l’excès, chercher, au contraire, la mesure. Ils s’appuient sur le vieux Molière et sur les Grecs, encore plus vieux, qui n’aimaient pas l’hybris.

Il est des questions en philosophie qui sont de véritables problèmes, que la loi humaine ne peut prétendre régler une fois pour toute, parce qu’à défaut d’être appréhendées par le domaine de la raison, échappent-elles à toute emprise/entreprise normative. Prisonnière de son matérialisme sensualiste, la postmodernité a répudié, non pas seulement Dieu, mais le cosmos – dont les Grecs pressentaient d’instinct sa nature sui generis.

Voici l’été. Les vacances vont détendre provisoirement – et encore ! – les tensions politiques. Notre pays est une boule de feu en attente d’explosions. Les services spécialisés le savent et remontent les informations.

L’autre nuit, j’ai rêvé. Un éléphant blanc (ou peut-être était-il gris ou rose ?), un éléphant, donc, piétinait le plancher de ma chambre : je vois encore ses grosses pattes armées de gros ongles se lever et s’abaisser en cadence et sans bruit, en produisant à chaque poser un vilain nuage de poussière.

La démocratie gagne, gagne partout. C’est extraordinaire.

Leur dieu, c’est la mort. Voilà des décennies qu’ils la divinisent. Aujourd’hui, en 2025, c’est fait. Elle trône sur l’autel majeur du temple républicain. Elle y reçoit l’hommage des dévotions de toutes les autorités politiques, de toutes les institutions publiques.

Le 12 mai dernier, à l’Assemblée Nationale a débuté en séance publique l’examen de la proposition de loi sur la fin de vie. Cette proposition est orientée à la fois sur le processus « classique » d’euthanasie et sur la voie du suicide assisté. Dans un cas comme dans l’autre, la participation du personnel soignant, médecin ou infirmier, est évidemment requise ; il faut bien garantir le professionnalisme de cette opération capitale.

C’est le membre odieusement stupide d’une commission spéciale dédiée qui parle :

Le pape François est décédé. L’heure est maintenant à son successeur. Quand paraîtront ces lignes, il ne sera pas encore élu, mais sur le point de l’être par le collège des cardinaux – naguère appelé Sacré-Collège –, réuni en conclave, du moins ceux qui sont habilités sous conditions d’âge – moins de 80 ans –, et bien sûr en état, soit un peu plus de 130. Sa désignation publique comme pape suivra son acceptation selon les formules précises que les textes en vigueur – les dernières constitutions et les motu proprio sur le sujet – maintiennent dans l’ordre requis.

Le thermomètre tourne encore autour de zéro, les petits matins sont blancs de givre, mais le printemps bouscule déjà le vieil hiver ; le soleil chasse plus tôt la nuit et se couche à regret ; parmi l’herbe, les perce-neige faiblissent et se fanent, tandis que d’insolentes primevères poussent leurs petites têtes ; les forsythias explosent en soufre presque tous en même temps dans les jardins, et les jonquilles, ici et là, balancent leurs gracieuses corolles orange et citron.

Avec leur brexit, les Anglais nous ont joué, à nous autres Français, un tour de vache. Pour aller leur dire bonjour, il faut un passeport.