Poëme d’origine médiévale d’inspiration satirique…

Je mange bio. Sur mon vélo ou ma moto (je prends ma moto quand il pleut : on passe plus vite au travers des gouttes), j’ai un panier.

Les indicateurs du mois.

Le réalisme politique d’Héraclite et de Thucydide.

Cette fois, ça y est. Le cri d’alarme est général. Chez les gens avertis. Le feu couve au fond des finances publiques de la France ; les flammes ne vont pas tarder à se déclarer ; elles vont tout ravager. Mais rien n’y fait. Rien ne bouge. Personne ne s’en émeut.

Je suis bi, je suis Bibi, je suis bio. J’ai défilé à la Gay-Pride, à la Bio-Pride, à la Bibi-Pride.

C’est un des aspects amusants du débat politique contemporain : quand on décide de réduire à néant la légitimité de l’adversaire, et de ses idées, et de rendre vain tout débat, on l’accuse d’être pédophile, ou complice de pédophilie.

Il y a cent ans, en 1926, l’autorité ecclésiastique, dans son plus haut magistère romain, exercé in illo tempore par le pape Pie XI, né Achille Ratti, condamnait le mouvement politique royaliste de l’Action française, ainsi qu’en même temps le journal quotidien qui portait ce titre, à l’époque largement diffusé à travers toute la France – et dans le monde catholique du Québec à l’Argentine –, tant par abonnement qu’à la vente au numéro, le tout à plusieurs centaines de milliers d’exemplaires.

On a beau se dire avec Jacques Bainville que « tout a toujours très mal marché », il n’y a pas vraiment de quoi être rassuré par la conjoncture, qu’elle soit nationale ou internationale ! Et puisque nous en sommes aux citations, appelons à la barre ce bon Shakespeare, dont certains doutent de l’existence mais personne de son génie pertinent : « l’histoire humaine, c’est un récit raconté par un idiot, plein de bruit et de fureur et qui ne signifie rien ».

Quand on rencontre, en ce deuxième quart du XXIe siècle à peine entamé, un type (ou une typesse) cultivé, poli, sensible aux arts et à la vérité, on se frotte les yeux, on se pince le gras du bras, on n’en revient pas, on tombe sur le cul.

La Ve République offre le curieux spectacle d’une Marianne ivre de fatigue, titubante, à la démarche ébrieuse, menant le cortège des vieilles haridelles socialistes exténuées, des canassons républicains fourbus, des carnes centristes usées jusqu’à la moëlle et autres navrant bidets blanchis sous l’écharpe.

Je m’apprêtais à une sieste méritée sous la glycine après un repas de famille dominical quand je reçus un message du rédacteur en chef. Sous le couvert d’une agréable flatterie, il voulait un article, pour tout de suite. Mais comment trouver un sujet d’exaspération et d’article quand on est en vacances chez soi, les bibliothèques débordantes de livres ? La sieste me porta conseil.