Après l’« état de grâce » qui dure six mois, c’est-à-dire cette époque où l’Élu, qui n’a pas encore peur, risque quelques mesures, annonce des choses fracassantes sans les accomplir sous l’œil éteint de l’électeur privé d’élections prochaines, après ces six mois, ça recommence. D’abord, calmement, piano piano. Un petit sondage par-ci par-là. Ça frémit. Et puis petit à petit, ça s’accélère, ça enfle, rinforzando, l’œil éteint se rallume. On se met à pousser des petits cris quand ça monte, à pousser des « oh » bas et lourds quand ça descend, des « hourrah » quand ça remonte d’un coup, des broncas quand ça sent le roussi. Puis il y a les petites phrases grâce auxquelles on a l’impression que son champion frappe un grand coup, des petites phrases assassines qui devraient terrasser l’adversaire.

Il y a de brusques revirements de situation, des contre-attaques, de l’antijeu, des récriminations auprès de l’arbitre, qui aboutissent quelquefois à une exclusion, des coups francs, des coups tordus, des retournés acrobatiques, des parades, des glissades, des dérapages, des loupés, des tacles, des simulations réussies, des simulations ratées, des passes décisives, etc. etc., un match palpitant qui dure cinq ans. Mais cinq ans, c’est tout de même long, il y a des trêves, des accalmies, des moments où on pense à autre chose, des moments où on ne pense qu’à siroter du pastis en regardant vaguement les flots bleus à travers ses doigts de pied, ce dont profite le sournois d’élu qui tente parfois un petit coup par derrière.

Il faudrait qu’il y ait un championnat par an. On pourrait aussi avoir la Coupe, avec élimination à chaque tour. Ça s’appellerait des primaires. Il faut généraliser les primaires, c’est plus marrant. Après il y a la finale avec un public déchaîné. Après la finale, la moitié de ce public court par les rues en hurlant : « On a gagné ! On a gagné ! » L’autre moitié (les perdants) va sécher ses pleurs au bistrot.