Le thermomètre tourne encore autour de zéro, les petits matins sont blancs de givre, mais le printemps bouscule déjà le vieil hiver ; le soleil chasse plus tôt la nuit et se couche à regret ; parmi l’herbe, les perce-neige faiblissent et se fanent, tandis que d’insolentes primevères poussent leurs petites têtes ; les forsythias explosent en soufre presque tous en même temps dans les jardins, et les jonquilles, ici et là, balancent leurs gracieuses corolles orange et citron.

J’espérais beaucoup la victoire de Donald Trump, pour plusieurs raisons.

Enfants de la victoire et de la guerre froide, ils sont nés dans un pays en paix ; leurs parents avaient souffert de l’humiliation de la défaite et de l’occupation ; beaucoup d’entre eux avaient eu froid et faim, et pleuré la mort de proches au combat et dans les camps.

Noël était proche, et le jeune Gratien était en vacances ; il acheta un billet de train pour rejoindre ses parents qui vivaient à la campagne. C’était une très vieille et toute petite ligne, qu’il était tous les ans question de supprimer ; heureusement, les autorités compétentes ne se décidaient pas et reportaient toujours la décision à l’année suivante.

Ami lecteur, j’aurais bien aimé vous entretenir de la lumière dorée de l’automne, de la mélancolie des jours qui raccourcissent, des derniers fruits cueillis et dégustés…

Il était une fois, dans une galaxie au cœur du cosmos, une jolie planète bleue (qu’un certain poète avait dite « comme une orange »). Sur cette planète était le Pays des Lys, un très beau royaume, habité par un peuple ancien et un peu vieillissant ; il avait, au cours de son histoire, donné naissance à des poètes, des guerriers, des ingénieurs, des paysans-jardiniers, des femmes plus ou moins belles, plus ou moins fatales, des mères aimantes, des pères généreux , des bandits, aussi.

Bethsabée était très belle, son mari Urie le Hittite était à la guerre, et elle prenait son bain en plein air dans son jardin…

Nous avons tous joué au pouilleux, appelé aussi le mistigri dans notre jeunesse, souvenez-vous : on distribue aux joueurs un jeu de cartes duquel on a retiré le valet de trèfle.

Adieu, mon pays qu’on appelle encore la France. Adieu.

Un jour, le roi Midas se promenait dans les bois de son royaume de Phrygie, lorsqu’il entendit rivaliser les sons harmonieux d’une flûte et d’une lyre ; il arrivait au moment où Marsyas, qui avait trouvé dans un ruisseau la flûte abandonnée par Athéna, venait de défier Apollon en un concours de musique.

Ce fut le titre français d’un film d’Alfred Hitchcock, dans lequel la mort en effet pourchassait un héros intrépide et une troublante héroïne, à travers une Amérique violente et criminelle…

Dites-moi, cher ami, vous en faites une drôle de tête, ce matin, que se passe-t-il donc ?