Le nouveau roman d’Aurélien Bellanger se veut l’ouvrage polémique de la rentrée littéraire.

Paul Claudel est devenu une image d’Épinal, le Grand Poète Catholique ou le Méchant Frère Pétainiste, selon les albums que chacun compose. François Angelier, dans un essai joyeux où il rend hommage à « sa bonhommie cosmique, sa voracité joyeuse », tente – et réussit – d’aller au-delà des faciles images qui réduisent et recomposent une vie et une œuvre.

Alors que nous fêtions en juin le 80e anniversaire du Débarquement, les éditions Salvator ont réédité un ouvrage qui avait connu le succès lors de sa parution en 1978. Bye bye Geneviève s’ouvre sur la vie banale d’une famille modeste du Cotentin, chargée de la surveillance d’un passage à niveau.

Il s’en est allé. Il a franchi Le Passage (1986). Grand. Altier. Superbe. Il a tiré sa révérence, son Borsalino (1970) impeccable, vissé pour la postérité sur sa tête d’Homme pressé (1977). Parmi les Félins (1964), il sera pour nous tous et pour toujours le neveu idéaliste du Guépard (1963). Avec lui, dans le Soleil Rouge (1971) de la nostalgie d’une France ayant désormais des allures d’Armaguedon (1976), s’éteint la Race des Seigneurs (1973). À jamais, il fait partie de Notre Histoire (1984).

De Caroline Rainette. Mise en scène Lennie Coindeaux. Avec Caroline Rainette, Lennie Cordeaux et Jérémie Hamon.

D’après le roman d’Alan Sillitoe. Mise en scène et interprétation de Patrick Mons.

Dans un court prologue, J.-P. Charbonneau nous dit que Prosper Mérimée était « un roc pour ses amis, une teigne pour ses ennemis, une manne pour l’historien » : comment ne pas, ensuite, parcourir avidement les pages à la recherche des épisodes teigneux ?

La parole est le fondement de toute civilisation. Bien plus que la force ou que la maîtrise technique, avoir une langue, la posséder et en user adroitement, l’écrire enfin, ce qui lui confère une mystérieuse éternité, voilà le fonds à partir duquel l’humanité se révèle, se développe, et peut même se réinventer. C’est le sujet de Philippe Comar.

Dans la lignée du dialogue des cultures cher à une certaine « chiraquie », le Louvre Abu Dhabi devait être ce grand musée participant à la fois du rayonnement de la France et de la rencontre des civilisations. Mais la médaille a son revers, ou plutôt ses revers.

Face à l’inflation visuelle envahissant l’univers musical, un subtil essai de Matthieu Guillot, docteur habilité en musicologie et musicien, nous rappelle l’étrange pouvoir des sons.

On ne présente plus Chesterton, on ne se lasse pas de le lire, et ces 59 essais ici réunis (issus de plusieurs volumes inégalement repris) livrent de belles pépites, avec ce parfait bonheur d’un homme sachant s’émerveiller de tout et nous faire partager sa joie de contempler toute l’Angleterre à travers un morceau de craie et sa conviction bien étayée que les contes de fées sont salutaires.

Bruno Quenioux est une sorte d’artiste au vrai sens de ce terme : il sait montrer avec des phrases simples ce qui peut échapper dans un premier regard. Ainsi en est-il dans cet exposé ou plutôt cette méditation sur le vin.