Au IIe siècle après Jésus Christ, Denys d’Alexandrie décrit en un poème savant la terre des Grecs, des Romains et des barbares.

La France a constitué son Empire à la force des armes (ses armées furent aussi constituées de médecins et d’administrateurs qui surent, souvent mieux que l’administration civile, arrimer les populations autochtones à la France).

L’association Présence de La Varende a entrepris de publier chez Via Romana les livres qu’on ne trouve plus, voire des recueils de textes épars dans des publications disparues et que La Varende n’avait jamais réunis (comme Mes contes de chouannerie).

Marie-Hélène Moreau réalise, dans Ceux qui comptent, un tour de force : elle arrive à rendre intéressants – que dis-je, intéressants ? passionnants ! – des personnages médiocres.

Prenant ironiquement comme prétexte un propos fumeux de Macron, François Meyronnis, qui a décidé un jour que le monde réticulaire et spectaculaire dans lequel nous vivions était lassant et dangereux, poursuit son exploration du virtuel, de la cybernétique, « cataclysme irréversible et de basse intensité ».

Raoul a disparu. Christophe, bientôt surnommé Chartreuse car il en boit et en offre, se retrouve embringué avec trois mousquetaires improbables (on se croirait dans Les biffins de Gonesse) à la recherche de leur copain disparu, qu’il ne connaît pas, qui habite à Fécamp un quartier reculé, et qui a du bien que convoitent des malfaisantes, car Raoul attire les mégères, qui l’enjôlent et le volent.

François Rivière est un spécialiste de la littérature policière. Préfacier érudit, grand biographe (Ruth Rendell, Agatha Christie, Arthur Conan Doyle, Chesterton, Frédéric Dard…), scénariste prolifique, son tout dernier livre, De l’assassinat considéré comme une affaire de femmes, un essai mâtiné de souvenirs de lecture, de rencontres, est un bon exemple de ce que cet éminent critique fait de mieux : raconter ses lectures, ses découvertes, tout en transportant le lecteur dans le club très fermé des amateurs de romans policiers.

Mais en 1597, vingt-six martyrs y moururent crucifiés : trois jésuites et vingt-trois franciscains, les deux ordres ayant longtemps fait semblant d’ignorer ceux qui n’étaient pas de leurs obédiences respectives.

Comment un scénario aussi physiologiquement improbable que celui d’un agriculteur décidant, aussitôt devenu veuf, de passer le plus clair de son temps dans son lit, a pu déboucher sur l’une des meilleures comédies de la fin des années soixante ?

Parfois les conservateurs de musée sont énervés. Que se passe-t-il, en France, entre 1420 et 1460 ? Le “siècle de Charles VII” (qui régna de 1422 à 1461) n’a-t-il rien apporté de remarquable et ce roi mal aimé, éclipsé par Jeanne d’Arc, René d’Anjou ou Jacques Cœur, mérite-t-il d’être coincé entre les primitifs français et 1500 ? La France ravagée par la guerre de cent ans est-elle une page blanche artistique ?

La première publication importante dédiée à Guy Sacre, compositeur né en 1948, explore en profondeur son corpus mélodique des plus originaux.

Nous avons tous eu une image de la Renaissance, formée à l’école et portée par le nom attribué à cette période : une rupture esthétique, radicale, lumineuse, colorée, érudite et sensuelle, avec un Moyen-Âge sévère, morne, malhabile et ignorant. Quelques années nous ont suffi à tous pour considérer avec méfiance ces ruptures extraordinaires, ces « passages de la nuit à la lumière » qui tiennent plus des éléments de langage du propagandiste que du discours du savant ou des admirations de l’amateur.