Film complètement anar (de droite ?) que cette drolatique et grinçante Auberge rouge signée d’un réalisateur, Claude Autant-Lara (1901-2000), qui se forma aux techniques cinématographiques auprès des grands maîtres du cinéma français des années 1920-1930, tels Marcel L’Herbier, Marcel Carné, René Clair ou Jean Renoir.

La Pléiade publie une nouvelle édition de Descartes, un événement qui donne l’occasion de parler de ce « cavalier français qui partit d’un si bon pas », comme a si bien dit Charles Péguy. D’autant que René Descartes, le plus grand philosophe français, reste presque totalement méconnu.

Au moment de prendre la plume pour dresser cette chronique, nous apprenions la triste disparition, à 78 ans, de David Lynch né le 20 janvier 1946 dans le Montana.

Rédacteur en chef de Livr’Arbitres et chroniqueur à Éléments, Xavier Eman (qui sait, également, se montrer excellent écrivain) nous fait pénétrer, sous les auspices de l’Observatoire du journalisme, dans l’antre discret et feutré des écoles de journalisme hexagonales.

Des coups de feu. Un homme s’effondre et lâche, dans son dernier souffle, le nom de « Mildred » (le « Rosebud » de Citizen Kane jaillit à l’esprit). Le cadre est ainsi fixé.

Jeune plume talentueuse et prolifique (on lui doit déjà un brillant essai sur Georges Sorel publié en 2023, par lequel il s’est fait dûment remarquer), Rodolphe Cart, dont nous avons déjà chroniqué son Feu sur la droite nationale ! dans ces colonnes, sait utilement rappeler qu’il est un (bon) journaliste.

C’est peu dire que Jean Gabin fut, comme disait le regretté Alain Delon, le John Wayne du cinéma français.

Le thème de l’enfance bafouée par des adultes dénués de toute humanité n’est pas chose courante dans le film noir.

L’Europe telle que nous la connaissons mérite-t-elle de survivre ? Telle est, en substance, la méditation fondamentale à laquelle nous convie David Engels, dans son dernier essai, Défendre l’Europe civilisationnelle, opus qu’il présente, en sous-titre, comme un « petit traité d’hespérialisme ».

Il s’en est allé. Il a franchi Le Passage (1986). Grand. Altier. Superbe. Il a tiré sa révérence, son Borsalino (1970) impeccable, vissé pour la postérité sur sa tête d’Homme pressé (1977). Parmi les Félins (1964), il sera pour nous tous et pour toujours le neveu idéaliste du Guépard (1963). Avec lui, dans le Soleil Rouge (1971) de la nostalgie d’une France ayant désormais des allures d’Armaguedon (1976), s’éteint la Race des Seigneurs (1973). À jamais, il fait partie de Notre Histoire (1984).

Tennessee Williams fut le grand écrivain des névroses humaines, à commencer par les siennes propres. Le Septième art lui aura maintes fois rendu hommage en sublimant des pages de son œuvre que l’on peut ranger parmi les plus belles pages de la littérature mondiale.

Certains esprits chagrins, un tantinet snobinards sur les bords et cuistres véritables, insupportables en leur fatuité à vouloir s’ériger au-dessus du commun accusé d’avoir des goûts simples, ces fâcheux, donc, font profession de dédaigner, à l’instar du héron ou du renard de la fable, des auteurs que la postérité a soigneusement hébergés au panthéon de la culture populaire.